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Joseph Crady estaba tendido a veinticinco o treinta pasos del riachuelo, esperando a que se le pusiera a tiro alguna presa. Tenía un rifle entre, las manos, pero sólo disponía de un cartucho. Al alcance de la mano derecha, estaba su pesado cuchillo de monte. Ignoraba, llegado, el caso, cuál de las dos armas usaría para poder satisfacer el hambre que le roía las entrañas desde hacía más de cuarenta y ocho horas. Era un hombre quizá no muy alto y de aspecto casi corriente, pero que había engañado — y muy desagradablemente—, a más de uno que le había juzgado con excesiva precipitación. Ninguno de los que se habían precipitado en tales juicios se había parado a mirar la fría expresión de sus ojos claros, diamantinos, y la, roqueña firmeza de sus mandíbulas. Bajo una complexión aparentemente común, sus músculos parecían haces de cables de acero y sus puños, cuando llegaba el caso, poseían la violencia de la dinamita.