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El muchacho andaba ya por su séptimo whisky. Era alto, fornido, de cabellos claros, más o menos veinte años, y rostro agradable un tanto arrugado por la vida al aire libre que dio a su tez un tono bronceado. Vestía ropas vaqueras y pendía un colt calibre 44 de su cadera derecha. Bebía en silencio, con el gesto hosco, y era evidente que el adulterado licor estaba haciendo sus efectos en su cerebro. Pero posiblemente, era otra cosa la que causaba su actitud. Durante más de una hora había estado jugando... y perdiendo, en la mesa regentada por Duke Stray.