El hombre tenía un revólver en la mano y me apuntaba directamente a la barriga. Nunca le había visto antes. Al menos no lo recordaba. Tendría unos treinta y cinco años, el pelo completamente blanco, la tez bronceada, era de constitución robusta y mediría alrededor de un metro ochenta. Su rostro estaba demacrado y había en él una expresión de dolor. —¿Qué se le ofrece? —pregunté, haciendo caso omiso del revólver que me apuntaba.